Ayer tuve pachanga. Vamos, nada fuera de lo normal. Lunes y jueves toca enfundarse camiseta y coger el coche. Nueve de la noche, echar un par de tiros para soltar los músculos y un par de carreritas para entrar en calor, estirar un poco y hacer equipos.

Y en la pista todo se transforma. Voces indicando a quien marcar, señas para hacer saber a tus compis donde te vas a mover o qué es lo siguiente que vas a hacer, juramentos tras tiros errados, pullas, choques de palmas…

Una dinámica interesante. Vuelvo a estar en forma. La tripa cervecera de un único abdominal ya no resalta tanto. Soy capaz de pegarme tres carreras seguidas defensa-ataque-defensa. Soy el primero en bajar a defender y el último en subir a atacar. No me suelen cazar en contraataques uno contra uno siendo yo el que defiende. Tengo vicios, por supuesto: La zona me da urticaria. Penetrar a canasta no es lo mio. A veces me obceco y cierro los ojos a todo lo que no sea la canasta. Y reconozco que muchas veces no doy ese pasito de más para cerrar un rebote en defensa.

Y el caso es que ayer fue una de las mejores pachangas que recuerdo, aún habiendo perdido. Jugamos duro, rápido y bien. Nos falta mucho en juego colectivo (el otro día jugamos contra un equipo de Liga y nos dieron para el pelo) y dependemos mucho de las inspiraciones individuales de cada uno. Pero mi objetivo, que era ponerme en forma, a poder ser sin pasar por un gimnasio, está cumplido.

Es por eso que temo esta época que se avecina. Probablemente el parón me pase factura. Hace dos meses tuve un problema en un dedo al ir a recoger un rebote y estuve dos semanas sin ir a jugar (la primera por dolor y la segunda por prudencia). Y el volver a ponerme supuso dolor. agarrotamientos, tirones y sufrir al correr o saltar. Pero he recuperado la forma y me encuentr muy satisfecho. 8D

Solo tengo tiempo de retroceder, lamer mis heridas, pensar. Dar vueltas. Sé que con el paso del tiempo, me volveré a ver en la misma situación. Y tendré que tomar una decisión. Me intento convencer de que si esta vez no ha sido, será la siguiente. Confianza. Esa es la clave. Creer que la siguiente será la definitiva. Y mientras tanto, intentar seguir en las tareas menos elegantes que nos da la vida. El día a día. Tragar, sufrir, sudar.

Y sin pensarlo, de repente, te vuelves a encontrar en situación. De nuevo. Borras de tu memoria el intento anterior. No puedes permitirte ni el más mínimo atisbo de duda. Te vienes arriba de nuevo. Te lo crees. Todo ello en una milésima de segundo. Por dentro, repites el mantra “yo puedo, ahora si, esta es la buena” con la misma fé de un aprendiz en una lamasería perdida en las montañas tibetanas.

Y entonces es cuando veo como el balón es escupido por el aro mientras, 6.25 metros más atrás, jurando en arameo empiezo la carrera hacia la canasta que defiendo para que no nos pillen en contraataque.

Confianza. Esa perra ingrata. Cada vez que fallo un triple me acuerdo de ella.

Perra ingrata….

Vaya por delante que, de todos los horarios posibles, todos los partidos que ha jugado el equipo nacional ha sido de lo peor con diferencia, porque si no estaba en el curro, estaba llegando a casa o haciendo el canelo con actividades que no interesan ni vienen al caso. El tema es que sólo pude ver con la dedicación exigible la final de ayer. Y hombre. Pocas conclusiones se pueden sacar de un partido en el que un equipo mete 25 puntos por cuarto (23 en el último) y que, por mucho que los franceses intentasen llevar el partído a lo físico, los españoles siguiesen a lo suyo.

Y lo suyo es jugar y correr. El peor enemigo que tienen es Sergio Scariolo, a quien en cualquier momento le puede dar un ataque de entrenadorcitis, írsele la pinza y liarla parda como en el Mundial del año pasado o la primera fase del Europeo de hace dos. Mucho se habló de que el partido contra Turquía se perdió por la falta de una pieza tan importante como Pau Gasol, pero en mi fuero interno, sé que, aunque el ala pivot es un jugador que marca la diferencia, hay gente con sobrada calidad no para sustituirle (verás el día que Pau se retire), si no para hacer un papel digno.

Ha sido el Europeo de Juan Carlos Navarro. Si alguien ha seguido mis penas y penurias baloncestísticas en estos últimos años a través del blog, sabe que Navarro nunca ha sido santo de mi devoción. Un genio, martillo pilón anotando, algo más blandete en defensa, capaz de lo mejor (la final contra Francia ha sido para enmarcar) y de lo peor (borrarse en torneos anteriores, intentar jugar de tú a tú contra Iverson en Atenas 2004, cierta tendencia a la exageración al recibir faltas…) pero hay que reconocer que entre Pau y él se han echado el equipo a la espalda y le han dado, por fin, un equilibrio brillante entre el juego interior (Marc Gasol e Ibaka han demostrado que tener a Pau al lado hace mejores a cualquiera) y el exterior (donde Rudy y, en menor medida, Calderón, han hecho estragos entre las defensas rivales aprovechando los desajustes generados por Navarro) .

Un punto negro, por cierto. El base. Ya digo que me guio por crónicas de terceros, pero Calderón no ha hecho un torneo regular y Ricky va a tener un año de reválida en Minessota. El extremeño sigue dando muestras de calidad y defiende como un jabato, pero no va a durar eternamente. Ricky ha tenido este torneo para demostrar que puede llevar la manija del ataque, pero no ha andado fino. Y el cachondeo con lo del triple de Rubio ha estado bien, porque el equipo ganaba, pero la coña hubiese sido menos divertida si se hubiese dependido de los triples del base.

Y poco más, vista la final: El galletazo -innecesario y alevoso- de Rudy a Tony Parker sobró, los cinco tapones en tres minutos que colocó Ibaka (de los de arriba hacia abajo, demostrando poderío físico e intimidación) y la certeza que Francia, si Parker sigue en la selección, empieza a tener mimbres para hacer algo serio. También hay que decir que cuando quieran jugar a algo, porque salir a repartir no es divertido de ver.

Los más viejos del lugar (y los más fanáticos del basket también) recordarán aquella serie final del playoff de 1998 donde el TDK Manresa, al mando de Joan “Chichi” Creus doblegó, siempre con el factor cancha en contra al acabar 6º la liga regular, a todo aquel que se le puso por delante, empezando con el Estudiantes (3-1), luego con el Madrid (3-1 también) para acabar venciendo a un TAU que se presentaba hinchadísimo tras clavar un 3-0 al FC Barcelona. El humilde equipo manresano volvió a dar la campanada y finiquitó la final con otro 3-1, en una de las mayores sorpresas que ha dado la ACB en su formato moderno.

¿Que a qué viene esto? Pues viene a que el Bizkaia Bilbao Basket ha comenzado a seguir los pasos de los manresanos de aquella época y después de tumbar con más comodidad de la esperada al Power Electronics Valencia, ha dado la campanada de la temporada al reventar la Caja Mágica primero y tumbar al Real Madrid con dos partidos en casa con más emoción de la esperada…

Y hoy empieza la serie final. Para un aficionado al baloncesto como yo, que un equipo de los denominados humildes alcance la final de una de las competiciones es un cuento de hadas hecho realidad. Vamos, de esas historias Disney en las que el equipo simpático llega a la final. Y que ya sea el equipo de tu tierra, aún más. Porque demuestra que, por lo menos, a nivel directivo, las cosas se han hecho bien y que los mimbres de años anteriores estaban bien puestos. A nivel deportivo, pues siempre hemos tenido la china en el zapato de cruzarnos siempre con un coco en las primeras rondas y nunca saber hasta donde se podría llegar: Pero en el caso actual que nos ocupa, ¿que igual ha sido un poco pronto? Bueno, en algún momento había que dar ese paso adelante, aunque mucho me temo que igual es que han sido los demás quienes han dado un pasito hacia detrás. Pero bueno, que nos quiten lo bailao.

Y enfrente el todopoderoso Barça de Ricky y de Navarro. Voy a pinchar el globo de la euforia desde ya. La campanada en Madrid ha sido tan gorda que es muy dudoso que pueda volver a repetirse en el Palau. Porque ni es el mismo rival (el Madrid lleva en barrena desde la dimisión-cese-espantada de Messina), ni se tiene la misma motivación (Mumbrú y Hervelle todavía deben estar riendo malvadamente mientras acarician a sus gatos…) Vamos, que la circunstancia cambia. Y esto, si no hay un golpe de efecto en el guión, va a acabarse por la vía rápida y a favor del Barça.

Pero soñar no cuesta dinero. Y qué leches. Yo ya estoy contento. Mi sueño húmedo sería llegar al quinto partido. Y jugarnoslo ahí. Por lo demás, Zorionak, chicos. Ya somos campeones!

• No entro a valorar si el Barcelona FC ha sido el justo o injusto campeón. Han ganado todos los partidos y no ha habido ningún equipo que les haya tosido demasiado. Lo mismo que al Real Madrid. Son conjuntos que ganan al trantran. Que aburren. Que siempre van dos-tres puntos por debajo y en un momento dado, cuando el rival empieza a creerselo, te meten un parcial de 9 a cero, suben una marcha en defensa y, sin hacer nada especial, ya te han ganado.
• El MVP de la copa ha sido Alan Anderson del Barcelona por su espectacular rendimiento en la final contra el Real Madrid. Aceptamos que un jugador de un equipo eliminado en anteriores rondas nunca será el jugador más valorado de un torneo, pero el MVP de este año estaba destinado a Juan Carlos Navarro, al que una final discreta y gris no le ha servido para redondear un torneo inmensísimo donde las ha colado desde todos los sitios del perímetro y de todos los colores.
• Baloncestísticamente hablando no ha sido un torneo entretenido. No se ha corrido, se ha abusado mucho del ataque estático. Y a mi, una vez eliminado el Bizkaia Bilbao Basket, como aficionado neutral (con mis filias y fobias, por supuesto) no me ha gustado nada que no hubiese contraataques y el desprecio por la rápida transición ofensiva como primer paso para lograr posiciones de tiro cómodas. Se han pitado muchos pasos (¿no haría falta un poco de rigor técnico en los entrenamientos?) y las posesiones se han jugado muy al límite. Bien por las defensas, pero mal por los ataques.
• Mi único partido no neutral fue el cuarto de final contra el Baskonia de Vitoria. No sé si la gente comparte conmigo la opinión de que fue, de lejos, el mejor partido de toda la competición. Tuteo inicial, chorreo baskonista en el segundo y tercer cuarto, remontada épica de los bilbaínos en el último cuarto y tensión final. Tanto, que los ruidosos 3.000 baskonistas presentes en el pabellón enmudecieron los últimos minutos mientras los escasos bilbaínos cantabamos “miralos, miralos, cómo se acojonan“. Y se nos escuchaba. Después de remontar 15 puntos y ponernos 4 arriba con bola a nuestro favor, no se supo rematar la jugada, para acabar palmando de un punto. El suspiro de alivio de la grada baskonista indicaba que el susto que les habíamos dado no se lo esperaban y que todavía había corazones que necesitaban un reposo, porque el último lanzamiento de canasta a canasta a la desesperada del Bilbao Basket rozó el aro rival…
• Imaginad una fase final de cierto deporte donde la pelota es chutada con el objetivo de introducirla entre tres palos. Seguid imaginando un torneo con 8 equipos. 8 aficiones. Que cantan, confraternizan y comparten el fin de semana entre ellas. Ya digo que en fútbol esto sería imposible. Este es uno de los detalles que más me gusta de la Copa del Rey. Había aficiones de 9 equipos (mucha camiseta de Unicaja Málaga, que perdieron el tren de la copa en el último momento y hubo gente que se tuvo que comer las entradas) y no hubo ningún problema. No me imagino esto en el fútbol. Un par de periodistas griegos lo veían y alucinaban. Un formato así en Grecia sería impensable. Las aficiones no llegarían al pabellón sin enzarzarse en batallas campales antes. Todo un ejemplo de educación y civismo. Qué pena que no lo traslademos a la vida normal.

Llevo dos semanas sacando de nuevo la camiseta de baloncesto de Ginóbili a pasear. Vuelvo a trotar las canchas y las canastas tiemblan ante mi presencia. De risa, por supuesto. Estoy hecho una mierdecilla. Tiro y movimiento conservo, pero el físico… si sumamos mi tobillo izquierdo y el miedo con el que caliento a mi estado de forma (de-forme, permitidme el chiste) vamos. Verme correr un partido a dos canastas es casi casi morirme.

Resulta que otra empresa del edificio suele organizar pachangas de fútbol habitualmente, pero a lo tonto, nos hemos juntado unos cuantos a los que nos gusta más botar el balón que chutarlo y nos da para jugar un partidito a dos canastas. La semana pasada, con cambios, incluso. Así que aquí ando, echando tres carreras y pidiendo el cambio. Por lo menos, empiezo a hacer ALGO de ejercicio, cosa que tenía bastante olvidada desde que aterricé en Madrid.

Ahora solo queda que empiece a hacer algo más de calorcito y ponerme a corretear un rato por las tardes para ver si consigo ponerme en forma y no sufrir tanto en la cancha. Era una cosa que me propuse a principio de año (no lo busquéis en la lista que no está) y vistas las gélidas temperaturas del centro de la meseta, hasta ahora no he podido ponerme con ella. Es lo que tiene empezar a jugar en cerrado, bajo techo y con parqué.

11 puntos. Una buena sudada. No demasiado cansancio ni agujetas. Y el tobillo no ha dado guerra. Me ha molado.

Hay campos malditos en la historia del Athletic. Estoy hablando de esos campos en los que sabes que cuando toca jugar allí, rascar un empate es algo que hay que celebrar con alegría: El Camp Nou, Sarría, Mestalla… Desde que tengo memoria, el Vicente Calderón es un estadio donde los leones no han sacado ningún partido adelante. Y la parte boba de los colchoneros lo saben, de ahí todas las subnormalidades que sueltan cada vez que el Athletic juega allí.

“Gurpegi yonki” y variantes no es un canto original y novedoso fuera de San Mamés. Con “vascos hijos de puta” y gañanadas del pelo lo único que demuestran es variedad. No mucha, porque hay chimpancés que solo repiten lo que sus líderes mandan. Ojo, que en San Mamés también tenemos lo nuestro. Y son cosas que a mi, personalmente, me enervan. No estoy hablando del momento “defensa cabrón” esporádico y puntual, en un campo de futbol lo hemos tenido todos. Me refiero al canto orquestado y al coro dirigido sobre la ocupación nocturna de la madre de algún jugador de fútbol.

Ya digo que no me gusta. Pero por una vez, escuchar callarse a los bobos del Calderón con esos dos goles de Toquero (Este es un león, sin melena, si, pero con unos huevos que no le entran en los pantalones) es uno de esos gustazos que, de cuando en cuando la vida te da. Y a ver si empezamos a desmitificar el que el Vicente Calderón es un campo imposible para el Athletic. Ayer se le metió mano. Y se puede repetir.

La intencionalidad. Ah… ese maldito concepto donde se estrellan una y otra vez los criterios de árbitros, jugadores, entrenadores y público. Digamos que la cosa depende de el lugar físico donde se haga la falta y la alevosía con la que se cometa. Así, los árbitros suelen ser bastante escrupulosos (hasta la obsesión, tal y como lo veo yo) en faltitas al base mientras sube el balón, pero son capaces de volverse totalmente ciegos a las reyertas callejeras en las que se convierten las peleas por los rebotes. Donde llueve de todo, menos agua.

Pero siempre con el balón por delante. Igual, en algún momento dado, alguna falta es de las que uno dice “Jo, es que a ido a por él” y si el árbitro está a ello, señala falta antideportiva, sancionada con dos tiros libres sin rebote y posesión para el equipo infractor. Y en las normas existe una tercera falta física, la denominada falta descalificante, donde quien la comete es expulsado automaticamente, pero que uno, que ya tiene un recorrido en esto del basket. NUNCA había visto antes porque debe ser algo hiperbruto, primero, y evidentísimo después.

Hasta el lunes.

Donde me encontré este vídeo de un partido de la Euroliga. Igual en directo no parece tanto. Pero en la repetición (sobre el 0:52) se aprecia la burrada de un animal que no sabe competir. O que tiene otros problemas y es incapaz de dejarlos aparte en la actividad por la que es (muy bien) pagado. Y en mi opinión, no debería volver a pisar una cancha en su vida. No ya de baloncesto. Ni siquiera de chapas. Que animalada.

Pinche aquí para ver el vídeo

Apunten la matrícula: Mike Batiste. Por si se lo encuentran por la calle. Ya saben que hacer: Cambien de acera como mínimo por si se le va la pelota. Avisados quedan.

¿Fracaso? No tanto en mi opinión, pero hay tres factores que han influido en el mediocre rendimiento de un núcleo de jugadores que ha cerrado un ciclo dorado:

• Gasol & Calderón: Muchos dirán que la falta de la estrella angelina ha sido el causante del batacazo español, pero su baja, anunciada -y esperada- mucho tiempo atrás, a mi entender, ha sido menos sentida que la del base extremeño. Ahora es cuando voy a recibir palos por todos lados. Resulta que, a mi entender, Ricky Rubio es un grandísimo jugador. Un puto incordio en defensa, imprevisible en ataque. Pero. (Y aquí es donde voy a recibir) Pero al que le falta temple y mando para organizar el ataque titular de la selección española. Ricky es un segundo base. Alguien a quien meter para cambiar la marcha del partido. Un revulsivo. Alguien diferente. Pero no es el jugador que, en mi opinión, hubiese tenido que llevar la manija. La inoportuna lesión de Calderón trajo el reemplazo de Raul López (que, a pesar de ser uno de mis bases preferidos, ya no es el que fue) y el ascenso a rango de titular de Ricky. Y digo, y afirmo, y me bato en duelo con quien haga falta, que la trayectoria de la selección hubiese sido otra con Calde y Ricky (por ese orden) en vez de Ricky y Raul López.
• Rebote & Defensa: Claro que si la figura del base ha tenido dudas, lo que ha estado claro es la sensación de que los encargados de barrer los rebotes no han estado finos. Marc Gasol ha cumplido medianamente debido a un bajón físico evidente y ha tenido apoyos puntuales de Fran Vázquez y escasos de Felipe Reyes. Jorge Garbajosa ya no es el que era, por mucho que nos duela reconocerlo y la presencia de Victor Claver ha sido testimonial. Pero el problema es el puesto de alero alto, la persona encargada de recoger los rebotes largos a los que los interiores no pueden llegar. A Rudy Fernández todavía se le espera. Fernando San Emeterio -insisto que son todos jugadorazos como la copa de un pino- ha ido al mundial como premio a la jugada que dió el título ACB al Baskonia, y Alex Mumbrú, el representante del BBasket, está de vuelta de todo. Y claro, si no cojes los rebotes por sistema y en la canasta contraria tampoco andas fino en un partido puntual… pues la ecuación es clara.
• Entrenador: Siempre he partido de la base de que el basket es un deporte muy simple que los entrenadores están empeñados en complicar. Si tienes una selección anárquica en el juego, pero con jugadores brillantes en cada puesto, lo que debes trabajar son las jugadas estáticas y la defensa. El ataque vendrá solo: El baloncesto de España estos últimos seis-siete años ha sido divertido de ver por lo espectacular de su juego. ¿Que corres el riesgo de convertir cada partido en un correcalles? ¿Un intercambio de golpes a ver quien saca más réditos? ¿Una ruleta rusa en la que quien falla un tiro palma? Muy cierto, pero es lo que haría yo con este grupo de jugadores. Pero Sergio Scariolo ha tenido dos ataques de entrenadoritis: Uno, en el Europeo del año pasado y otro, en este Mundial. En el Europeo, tras la derrota contra Turquía, los pesos pesados del vestuario se “amotinaron” contra el sistema de juego y Scariolo, muy a su pesar, cedió. Resultado: Primer campeonato de Europa a la bolsa. En este Mundial, no ha estado Gasol. Ahí queda eso. Y cuando ves (o yo veo) que el sistema no tira, solo queda fiar la suerte a los jugadores. Y claro, si tenemos a Ricky a medio gas, a Rudy con la cabeza en otro lado, a Garbajosa en pleno declive físico, etc… pues pasa lo que pasa. No puedes depender todos los partidos de la mano de Juan Carlos Navarro (que pese a lo mal que me cae, está haciendo un campeonato más que decente) o de la inspiración de Marc Gasol (que, con todos los respetos al pivot cojonudísimo que es, no tiene el don de su hermano)

Y según escribo, estoy viendo que la Federación Española debería dejarse de giras nacionales, rivales asequibles y pachangas en la preparación. Excepto el partido contra EEUU en Madrid y el de Lituania fuera, los rivales elegidos han sido sparrings que lo único que han podido hacer ha sido aguantar el chaparrón como podían, porque en este juego, el tener a los árbitros mediatizados es bastante negocio. Y así, lo único que creas es una falsa sensación de seguridad donde ves que puedes con lo que te echen ¿Qué es lo que ocurre? Que cuando te ganan por primera vez, te entran dudas. Y cuando te ganan una segunda, ves realmente donde estás.

P.D.: Al final, el campeón ha sido Estados Unidos donde Kevin Durant ha sido el motor y ejecutor del juego tan plano de la selección yanqui: En caso de duda, dársela a Durant y que se tire hasta las zapatillas. Y, personalmente, para mi, eso no es baloncesto. He dicho. Zumbenme a gusto.

Han pasado casi dos semanas del mayor éxito deportivo de la selección nacional de fútbol y no me resisto a hacer un par de apuntes sobre dicha circunstancia:

1) Por primera vez que yo recuerde, la selección española de fútbol se ha mirado en el espejo de otros combinados de otros deportes y se ha probado el traje de la humildad, de la cohesión, del grupo antes que el individuo. Este ha sido el camino que otras selecciones han seguido para lograr los mayores éxitos del deporte patrio en los últimos años: Baloncesto, balonmano, tenis, … deportes donde el colectivo debe aportar más que la simple suma de los individuos que la componen. Y así ha ido la cosa: Mundiales, Europeos, JJOO, copa Davis… Era el fútbol -el puto fútbol- donde la ¿prensa? deportiva patria vendía humo por toneladas a la vez que aireaba los trapos sucios que, reales o imaginarios, había en el vestuario. ¿Qué se conseguía? Mal rollo. Y este año no ha sido así.

(foto cubadebate)

2) Deportivamente, voy a soltar una herejía, creo yo que lo que mejor le pudo pasar a la Selección fue palmar el primer partido. Un bañito de humildad no venía mal. Y encima obligaba a ganar el resto de partidos hasta la final, como así fue. Dos momentos claves (en mi opinión) fueron la salida de Fernando Llorente en el atascadísimo partido contra Portugal (y no porque defienda mis colores) y el gol de Iniesta cuando más de media España se veía en los penaltis contra la leñera Holanda. Jugadores holandeses a los que, visto lo visto en ese último partido, deberían,  primero, expulsar de por vida de la práctica del deporte por manchar una de las camisetas más recordadas por su juego bello y efectivo, y segundo, darse con un canto en los dientes por llegar tan lejos practicando un fútbol tan feo, violento y agresivo.

(Foto: Las Provincias)

3) Creo yo que gran parte del mérito del éxito en esta competición es de DON Vicente del Bosque, señor primer y seleccionador después. Porque ha sabido manejar con mano izquierda a un grupo de jugadores estrellas que lo ganan todo en sus clubes. Por ejemplo, el caso de Torres ha sido especialmente bien llevado por ambas partes. Quizás un poco de empecinamiento en hacerle jugar los primeros partidos de titular, pero sacandole como revulsivo en los últimos. También, porque el gesto más desagradable de DON Vicente fue torcer el mostacho al acabar el partido perdido contra Suiza. Ni una voz, ni un mal gesto, en segundo plano durante las celebraciones… Una persona coherente, buena y que se merece todo lo bueno que le pase. Y el detalle del hijo a mi me terminó de convencer. Yo haría un réplica de la Copa del Mundo y se la entregaría a este caballero, porque gran parte del mérito es suyo.

(Foto: La Voz Libre)

4) Telehinco. Lo que yo me temía sucedió: Todo lo que toca esta cadena de televisión se convierte en mierda. Olorosa, fresca, recién depositada. Y menos mal, repito, menos mal que, solo en lo deportivo, los partidos los retransmitían Paco González y Jose Antonio Camacho. Porque ya hubiese sido el colmo tener que soportar, encima, a J.J. Santos, que no sabe ni por donde le da el aire al hombre. Pero el toque, la genialidad, el verdadero punto de diferenciación lo han aportado las tertulias pre y post partido con Jorge Javier Vázquez, Kiko, los Matamoros, Karmele Marchante y Belen Esteban. Lo dicho. Han amortizado toda la inversión (y el beso entre Casillas y la Carbonero no lo hubiese soñado ni el más optimista de los directivos) y la jugada les ha salido redonda economica y deportivamente. Pero la televisión, durante el mes que ha durado el mundial, ha perdido la poca calidad y credibilidad que le podría quedar.

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y 5) Pepe Reina. Ser suplente de Casillas implica que no vas a rascar bola. Y lo fácil sería, o bien mandar a la Selección al peo, o bien estar encabronado. Pero ver el cariño con el que va dedicando sus pullas y bromas al resto de compañeros implica que, además de ser un cachondo, es una persona que vale la pena porque hace grupo.  (Por cierto que la de Cesc es un PUTADÓN con todas las letras, pero supongo que nadie, ni siquiera los ingleses debería sentirse ofendido por una broma así en medio de una celebración de un Mundial) Y creo que las dedicatorias más sentidas han sido para aquellos, que como él, no han rascado bola (Silva, Albiol, Valdés, Mata o Javi Martínez, por ejemplo)